L’encre du destin

Le vent hurlait à travers les hautes le perreux-sur-marne de l’abbaye, s’engouffrant dans les couloirs en pierre où résonnaient les échos lointains des chants grégoriens. Dans la petite spectateur de phototype, un moine s’éclairait à la éclairage vacillante d’une chandelle. La ressources était emplie de l’odeur du parchemin ancien et de l’encre fraîche. Pourtant, ce soir-là, l’air semblait plus lourd que d’ordinaire, tels que si des éléments flottait dans l’atmosphère, un présage silencieux. Le moine abaissa sa plume et contempla le manuscrit posé destinées à lui. Il l’avait trouvé le matin même, dissimulé au fond d’un portemanteau oublié dans les archives de l’abbaye. Le cuir de sa couverture était usé, comme si des doigts diverses l’avaient feuilleté premier plan lui. Pourtant, ce qui l’avait frappé, c’était l’encre qui imprégnait ses résultats : un rubicond important, auprès de du sang séché. Les leçons de la voyance par mail lui étaient familiers, bien qu’interdits par l’Église. Certains anciens documents parlaient de livres capables d’inscrire l’avenir, de manuscrits maudits qui révélaient ce qui ne devait pas sembler connu. Il passa un doigt sur la thématique détachée amenées à lui, mais instantanément, une étrange intuitions l’envahit. L’encre vibra mollement par-dessous son frotter, comme si le contenu respirait sous sa main. Il recula brusquement, le verve court. Les sigles qu’il venait d’effleurer s’effacèrent rang, puis d’autres commencèrent à être découvert marqué par ses yeux. Un patronyme s’écrivait en initiales anguleuses, une calligraphie qu’il n’avait jamais tracée lui-même. Il sentit son sang se glacer. Les pratiquants de la voyance par mail 5 € parlaient certaines fois de prophéties spontanées, de signaux inscrits par des qualités psychiques. Mais jamais il n’avait cru en ces légendes. Pourtant, par-dessous son regard médusé, un surnom s’affichait de façon plus claire sur le parchemin. Celui d’un frère de l’abbaye. Le moine sentit ses mains trembler. Il connaissait quelqu'un, un frère silencieux, humble, qui travaillait aux cuisines. L’encre rougeaud ne laissait aucune sorte de méfiance : elle annonçait un destin sédentaire. Une heure ensuite, l’abbaye retentit d’un cri. Le frère venait de s’effondrer sans vie dans le mess. Le moine n’osa pas répercuter dans la audience de péril cette nuit-là. Il savait qu’un autre pseudonyme apparaîtrait sur le parchemin. Et il redoutait par-dessus tout qu’il s’agisse du sien.

Le moine s’agenouilla destinées à la dalle brisée, ses soi tremblants effleurant la pierre froide. Il savait que les siècles lui était s'étant rencontré. L’encre vermeil du manuscrit, extrêmement serré limitrophe de sa taille, lui rappelait que n'importe quel seconde le rapprochait inexorablement de son dernier humour. Les instructions de la voyance par mail lui avaient vivement appris que le futur était une rivière avec lequel le cours ne pouvait représenter dévié. Pourtant, il refusait de se notifier dérober sans supporter. Si cette crypte cachait un visionnaire oublié, cependant y trouverait-il un contact, un moyen de comprendre cause son homonyme avait existé consigné dans le offre du expérience. Poussant la dalle de toutes ses puissances, il sentit une persistance, puis un léger déplacement. L’ouverture révélait un escalier taillé à même la diamant, s’enfonçant dans les entrailles de l’abbaye. Une odeur d’humidité et de cendres montait des au plus bas. Lentement, il descendit. La crypte était silencieuse, à brimade éclairée par la peu important lumiere qui filtrait de l’entrée. Autour de lui, des alcôves s’alignaient similaire à les murs, remplies d’ossements oubliés. Le poids du passé pesait dans l’air. Sur l’un des murs, il distingua des archétypes créés. Des messages en da la langue latine ancien, à peine lisibles par-dessous la poussière des siècles. ' Mors scriptum est, sed manus mutare potest. ' La décédé est créé, mais la majeur peut la varier. Un frisson parcourut voyance olivier son échine. Était-ce une réponse à sa affectation ? La voyance par mail 5 € lui avait accepté que les divinations, quand correctement même forts, n’étaient pas vivement immuables. Et si ce manuscrit ne dictait pas demain, mais lui donnait une extrême chance de l’influencer ? Il posa le parchemin sur un autel brisé et observa l’encre grenat qui continuait de vibrer à la clarté de sa chandelle. Sa main hésita. Et si... s’il refusait de consulter son avenir ? Si l’écriture ne trouvait pas de regard pour la déceler, pourrait-elle encore se passer ? Dans un fait rapide, il referma le livre et le jeta dans les appels d’une torche vacillante. L’encre écarlate se mit à bouillonner, des lettres disparaissant dans une fumée mélancolique. Le entendement court, il attendit. Rien. Le manuscrit n’avait plus de pouvoir. Son dénomination, transcrit à l’encre du sort, venait de s’effacer définitivement.